L’ape

L’erba mi carezza il volto.
Le gambe nude
spariscono tra i ciottoli
levigati dalle acque gelide.
Fulmineo, un fremito di ali
schiocca nell’aria.
Sulla sponda opposta del rivolo,
un cerbiatto dal manto nocciola
s’affaccia e beve.
Sembrano solo ritagli,
eco sospese.

Ascolto il fluire calmo
del mio respiro.

Mi desto bruscamente:
un’ape ronza vicina
alla mia solitudine.
Abbandono le membra
sul prato umido
e sento troppo lesto fuggire
quell’attimo di piacevole nostalgia.


Le immagini sono vive: la pelle bagnata dall’erba, il cerbiatto, l’acqua che scorre. Non c’è spazio per l’astrazione, ma solo il desiderio di nostalgia. Alzo lo sguardo e sono trasportato dal nulla che accade. Solo un’ape mi fa trasalire. Avvicino al petto le ginocchia, contemplando come un altro momento sia sfuggito via.