Ossigeno

Com’è reale l’assurdo. Una zuppa di teorie apocalittiche, fantasiose teorie di futuri orribili, sinonimi di terrore. Incessante vento che sibila sulla fronte dell’errare umano e del giusto uomo. Fischiano scheletri anonimi precoci alla morte, vicina, ovvia, invadente. Nessun clamore, alcun contatto, solo una corsa sfrecciante di sirene tra carri funesti e addii malinconici. Una mano esangue appare dal buio; dozzine di scintille spente dipingono il vuoto. E’ notte, nessuna scossa; riflesso dei giorni spensierati che ora non sono. Morto, non c’è respiro, senza fiato. Ma insistente, la vita, ritorna tra le difficoltà. Una macchina discende senza freni. Urla, sfreccia: livore del ritardo. Accelera disperatamente, ossigeno ai polmoni. Esplode a mille miglia! Frammenti di gioia, pazzia, e, di nuovo, innocente.