Settembre

Non ci sarà più,
godo l’ora del giorno
la luce d’intorno
l’acerbo sidro
gole di roccia
chiome di felci.

Non ci sarà più,
la notte bramata
impaziente e rupestre
grappoli neri
asciugati al sole
tiepido d’autunno.

Non ci sarà più,
l’erba intinta
brina sugli steli
pietre umide,
le braccia tremano nel fresco
di una mattina di settembre.

Ora è l’imbrunire.


L’”Incanto” è il nome della stanza da cui osservo. Un’alta parete di vetro divide il tepore da cui scrivo dalla Paganella. Sta calando il sole e un aereo, in alto, lascia una lunga scia bianca. Se ne va oltre l’imponenza delle montagne, una presenza che di fronte a me mi mette in scacco. E’ un solo minuto che devo catturare prima che si dissolva.